La vida

La vida y la forma en que la vivimos se puede plasmar en letras. Su complejidad al igual que los textos depende del autor.

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Por qué no estoy soñando, por qué este dolor no es ficticio, porque sigo aquí, sentado a la mitad del infierno y la nada, vomitando tu nombre y tus palabras, tu ira, tu odio. Por qué no es esto una fantasía, una mala jugada de la mente, una turbia ficción cruel y demente y no una realidad destructora.

Por qué quiero gritar y no puedo, porque siento que me ahogo, por qué no puedo contenerlo, por qué no puedo contenerte, por qué tiene que ser así, por qué tengo este vacío, por qué no haces nada por remediarlo, por qué no dejo de preguntar por qué y trato de hacer algo, por qué tiene que ser mi culpa, por qué tiene que ser así, por qué me siento tan cansado, por qué no quiero decirte nada, por qué quiero llorar y esconderme de ti, por qué no puedo mas que amarte, por qué estoy tan harto de escribir…

Árbol

¿Quién eras entonces?
Era la luna,
Era la suerte,
Era el bosque,
Era el pasado y la noche.

¿Y tú?
Yo no sé que era, pero sé que lo sigo siendo.

Un millón de letras sin nombre

Allá, detrás de los murmullos y pensamientos, entre la mente y los ojos, uno se queda sentado, perdido, sentado, perdido, perdido, soñando. ¡Oye!

Despiertas y después...

Un millón de letras sin nombre, un millón de historias sin tiempo y un montón de cuentos perdidos.